Ephemeridiae

Le  14 septembre 1822 :
Champollion décrypte les hiéroglyphes de la Pierre de Rosette

Certaines dates dans l'Histoire sont là pour marquer les consciences, et le 14 septembre 1822 en fait bien justement partie. Ce jour précis, mes amis, un secret bien gardé a pu être percé ; une langue oubliée s'est vue entièrement déchiffrée ; d'un simple exercice de l'esprit, des petits dessins ont enfin pu nous en raconter ; puisque le 14 septembre 1822, c'est le jour où Jean-François Champollion a réussi à décrypter les hiéroglyphes de la Pierre de Rosette...

Et il faut dire que Champollion, ça faisait quelques années qu'il s'escrimait sur ces quelques signes quand même tous bizarres... Depuis qu'il était tout petit, d'ailleurs, il était fasciné par l'Égypte, fasciné au point même de suivre à l'école l'option de Copte, une langue insipide dont l'Éducation Nationale n'avait strictement rien à carrer, mais qu'elle dispensait tout de même, comme elle avait des profs dont elle ne savait plus que faire...

Le petit Champollion en profitait pour être également fasciné par une découverte majeure faite en Égypte en 1799, alors qu'il n'avait que 10 ans, la Pierre de Rosette, un espèce de bout de caillou d'un mètre douze de haut pour soixante-seize centimètres de large, plein de trucs un peu chelous, et surtout plein de hiéroglyphes. Champollion le savait maintenant, il avait trouvé son rêve de gosse : il décrypterait les hiéroglyphes de la Pierre de Rosette, et ça ferait de lui une star !

Le problème, quand on a une dizaine, une quinzaine, voire même une vingtaine d'années, et qu'on va frapper à la porte des universitaires les plus reconnus de son temps pour leur proposer de décrypter un vieux bout de caillou ; c'est que généralement, on se fait bouler. Champollion, de fait, n'arrivait pas à s'insérer dans le circuit de tentative de décryptage des hiéroglyphes. « Qu'à cela ne tienne ! » s'était-il alors exclamé... « Puisque les huiles ne veulent pas me faire confiance, je vais me débrouiller tout seul ! »

Champollion avait ainsi récupéré des reproductions de la Pierre de Rosette, et il s'était attelé à la tâche... Bon, à la base, ce n'était pas très très évident, d'aller donner une signification à ces espèces de zigouigouis qui allaient dans tous les sens. Ces drôles de machins se rassemblaient dans des cartouches, se montaient les uns sur les autres, s'emboîtaient sans relâche et se déboîtaient au petit bonheur, mais Champollion n'arrivait pas à en trouver le sens profond et caché...

Et puis un jour, le déclic. Ca c'était posé, là, comme une évidence : pour percer le secret des hiéroglyphes, il fallait qu'il passe par le Copte, son amour de jeunesse. Il est vrai que tout de suite, c'était beaucoup plus facile. Chaque dessin commençait à trouver une signification, et Champollion isolait des sons, des noms, les uns après les autres... Ramsès... Ptolémée... Toutmosis...

Jean-François Champollion était maintenant plus que fébrile. Il venait d'attraper la première maille, il pouvait à présent détricoter tout le pull-over hiéroglyphique. Un nouveau nom, une nouvelle phrase, de nouvelles expressions, tout se présentait à sa traduction : « Râ, tu pues du cul » lisait-on dans un cartouche, « Merde à celui qui lira ça de profil » voyait-on dans un autre, ou encore « Omar m'a tuer » pouvait-on distinguer tout en bas, près d'une flaque de sang séché... Quel bonheur, le hiéroglyphe !

Alors, pendant 8 années, Champollion travailla sans relâche, il avait toujours quelque chose de nouveau à traduire. Il y passait ses jours, ses nuits... Il ne pensait plus qu'aux hiéroglyphes ! En se rasant le matin, en prenant son bain, en achetant son pain, il les voyait partout... Champollion devenait hagard, palot, fragile, sa santé commençait à prendre une claque sévère mais au bout du compte, il avait défini une grille de traduction des hiéroglyphes égyptiens.

Ce faisant, Champollion exultait, sautait de joie, trépignait d'envie de dire au monde ce qu'il avait découvert ! Il était heureux, ravi, il voulait que ça se fête dans une débauche d'alcool, de petits fours et de confettis ! Il voulait que ce soit la nouba au pays du hiéroglyphe, et Champollion, pour le signifier le plus visiblement possible décida de monter sur sa terrasse pour le crier bien fort ; mais bêtement, il glissa sur une savonnette qui traînait par-là et chut, pour se réveiller 5 jours plus tard avec un mal de crâne épouvantable doublé d'un sentiment de travail accompli.

La suite, on la connaît... Champollion publia ses recherches avec succès, et le hiéroglyphe put être rangé au rang de langue comme toutes les autres, enseignée en faculté par des professeurs dont l'Éducation Nationale n'a plus rien à carrer.

Quelques siècles plus tard, un autre linguiste glissait, lui-aussi, sur une savonnette en perçant le secret du Qhhbund, langue bizarre parlée par de drôles de personnages à l'index qui s'allume ; mais de cela, nous ne parlerons point ici, ce n'est qu'une autre... de nos deux milliards d'histoires...

« Allez, mon p’tit Georges… Souffle tes bougies, qu’est-ce que tu attends ? … Joyeux anniversaire !!! »

C’est l’hiver. Maman est dans son peignoir rose éponge, elle sourie à Georges. Les doigts crispés sur le déclencheur de l'appareil-photo, elle est prête à immortaliser le moment où son fils soufflera enfin ses bougies. Elle pose ses appuis, les pieds bien à plat, les jambes légèrement écartées, et elle attend, patiemment. Georges, lui, il réfléchit, il recompte ses bougies…

30… C’est bien 30 bougies, qu’il y a là, sur son gâteau d’anniversaire… Toujours le même, depuis 30 ans, d'ailleurs… Une forêt noire pour deux, avec chantilly, mais sans les cerises à l’eau de vie, c’est toujours Maman qui choisit ! 30 ans… Ca fait 30 ans qu’ils vivent tous les deux, lui et Maman, dans leur toute petite bicoque au bout de l'allée des Cyprès, à Vélampouille-sous-Belon…

Vélampouille-sous-Belon… Georges se rend compte, en soufflant ses bougies, qu’il n'est jamais vraiment sorti du village, si ce n’est pour visiter les usines pétrochimiques de Mirmide-le-Noyau ou encore pour jeter des tomates pourries sur les honnêtes citoyens de Vélampouille-sur-Belon… Ca n’a jamais été possible pour lui, d’aller plus loin, Maman l’a toujours protégé, couvert, c’est son petit garçon, son petit chéri, comme elle aime bien dire à toutes ses amies. Et puis de toute façon, Georges, il n’aurait jamais pu laisser Maman seule, ça aurait été bien trop dur, pour elle…

Alors Georges repose ses yeux sur son assiette, il entame son gâteau d’anniversaire… Une bouchée… Deux bouchées… Tiens ? C’est amusant, cette année dans la forêt noire, il y a quelques cerises à l’eau-de-vie… Maman aurait-elle changé ses habitudes ? En tout cas, ça donne un nouveau goût à son gâteau, et Georges en avale encore quelques bouchées… Il finit son assiette, repu de ce plaisir nouveau pour son anniversaire, relève les yeux vers Maman et…

« Ben ??? Maman ??? Maman ??? Maman, qu’est-ce qui se passe !!! » Maman est toute bleue, étendue sur le sol, en train de convulser. Elle s’étouffe depuis déjà quelques minutes, elle n’a plus d’air, elle ne peut plus respirer… Georges est paniqué, il ne sait pas quoi faire ! « Respire, Maman ! Respire ! » Il tente de lui faire de l’air, de la secouer, mais rien ne se passe… Il appelle les pompiers pour qu’ils viennent l’aider ! Sauf que les pompiers, ça fait quatre ans qu’ils ont été relocalisés en plein cœur de la métropole, et le temps qu’ils arrivent à Vélampouille-sous-Belon, Maman a déjà succombé… « Allergie aux cerises à l’eau-de-vie » dit le médecin… « On ne pouvait rien faire pour la récupérer… Désolé… Bon anniversaire… »

Une fois Maman enterrée, Georges revient dans sa maison de Vélampouille-sous-Belon. Elle lui semble bien trop grande maintenant, bien trop vide sans Maman. Et lui ? Que va-t-il devenir ? Que va-t-il faire de sa vie ? Une chose est sure, il ne peut pas rester ici… Trop de souvenirs accumulés, trop de moments, trop de…

Georges monte dans sa chambre, il s’assoit sur son lit une place. Non, vraiment, ce n’est plus possible de rester ici, il faut qu’il s’en aille… Mais où ? Il n’a pas d’amis, pas de connaissance… Il ne sait pas ce que c'est que l'extérieur… Il n’aura jamais le courage de tout quitter, de tout abandonner… Pendant de longues heures, Georges reste enfoui dans ses pensées. Il revoit son école, Maman qui lui réajuste sa cagoule, les années qui passent, ses anniversaires, l’année où Maman lui avait offert une collection de timbres et… Elle est passée où d’ailleurs, cette collection de timbres ?

Georges cherche, déplace, fouille dans sa chambre… Elle doit bien être quelque part ! Non, pas ici… Pas là non plus… Ah ! Ca y est ! La voilà ! 5 ans de sa vie, cette collection ! Qu’est-ce que Georges l’aimait ! Quand il était petit, à chaque fois qu’il l’ouvrait, il avait l’impression de voyager, de partir, de s’échapper, vers de nouveaux horizons, vers de nouvelles destinations… Calcutta… Bombay… New York… Londres… Bamako… Maubeuge… Cuba… Saint-Pétersbourg… Que de noms exotiques et champêtres… Que de destinations inconnues… Que d’imaginaire dans ces quelques centimètres carrés…

Et subitement, un éclair, dans la tête de Georges... Pourquoi juste une destination, et pourquoi pas tout un itinéraire ? S'il y a bien un endroit où Georges veut aller, c'est le Monde, le Monde qui est juste là, à sa portée ! Georges boucle alors son sac, éteint la lumière. Il fourre sa collection de timbres dans la poche droite de son gros sac, il s’harnache, de tous les côtés, et il descend l’escalier. La maison lui semble toujours aussi vide, mais l’esprit de Maman semble encore y régner. Georges n’a touché a rien, il décide de tout laisser. D'un pas, il se dirige vers la porte d’entrée, tire la poignée, hésite, la referme… Ca y est, il est de l’autre côté.

Plus qu’à donner un tour de clé… Un simple tour de clé sur ce qui refermera 30 années, 30 années passées à végéter, à attendre, à ne pas vivre. Georges est toujours sur le seuil de sa maison, la clé à la main, il observe son allée des Cyprès, son allée qu’il connaît par cœur mais qui, d’un coup, lui semble immense, infinie, effrayante.

« Le premier pas, c’est sans doute le plus dur à faire ! » se dit Georges. Il ferme alors les yeux, prends une grande inspiration, et lentement, il fait avancer son pied en avant, jusqu’à le poser à terre… « Tu vois, mon p’tit Georges… C’était pas si compliqué… » La voix de Maman résonne dans la tête de Georges tandis qu’il commence à avancer son deuxième pied.

Un pas, un autre… Georges se retrouve dans la rue… Un pas, encore un autre… Georges dépasse le bar PMU… Encore un pas, encore un autre… Les maisons s’éloignent et c’est la campagne qui le gagne… Et puis encore un… Voici enfin le panneau de Vélampouille-sous-Belon, à partir de ce point, c’est l’aventure qui commence, l’incertitude, le voyage, les rencontres...

Georges s’en va, l’oiseau quitte le nid, l’esprit ouvert, le cœur grandi, et l’envie… L’envie d’emmagasiner toutes ces nouvelles images qui s’offrent à lui, l'envie de s'approprier toutes ces nouveaux paysages que voudront bien lui offrir la vie.