Ephemeridiae

Ferdinand… Saint Ferdinand… Saint Ferdinand III, le saint… Aujourd’hui, mes amis, dans cette sainte chronique, menu royal ! Je dirais même plus… Menu royal de luxe, puisque saint Ferdinand, notre saint du jour, non content d’être saint, était en plus roi ! Si, si ! Pas impératrice, roi, pas qu’à saint Louis, cette prérogative ! D'autant qu'il y a eu d’autres people à être rois et saints à la fois (Gontran, Clotilde, Mathilde, Isabelle, on en reparlera ici prochainement), et c’est le cas de notre saint du jour, Ferdinand, roi de Castille et de Léon, ou tout du moins, de ce qui reste de chrétien en Espagne au XIIIème siècle…

Parce que longtemps, rappelons-le, l’Espagne a été sous domination musulmane et, au XIIIème siècle, tout le sud du pays est encore aux mains de ces horribles Maures ! Ah… Les Maures… Peuple barbare et sanguinaire… Peuple belligérant et vindicatif… Peuple de Dieu, marche joyeux… Et surtout, peuple migrateur et colonisateur ! Pour sûr, c’est du bon peuple qui bouge, et qui a même été, tenez-vous bien, jusqu’à nous envahir, nous, pauvres petits français, avec notre baguette de pain, notre béret sur la tête et nos aisselles qui puent ! Fort heureusement, ces espèces de Maures ont été stoppés nets par un gars qui passait par-là, en 732 – Charles Martel – ils sont retourné de l’autre côté des Pyrénées et, en souvenir de cet événement, ainsi qu’en cas de nouvelle invasion musulmane, un bastion a été érigé pour les stopper net dans une éventuelle nouvelle avancée, au Puy du Fou avec à sa tête l’honorable chevalier De Villiers.

Je vous l'accorde, la vision que je viens de vous exposer, c’est celle qu’ont tous les chrétiens au XIIIème siècle, alors que les Maures, au final, ils sont comme vous et moi ! Non, ils ne passent pas leur temps à pousser des cris de bête comme s’ils étaient en pleine période de rut, non, ils ne se gargarisent pas de pseudo-conquêtes aussi fallacieuses que les seins d'Ophélie Winter, oui, ils font pipi et caca comme tout le monde, comme le Pape aussi, oui, et même, ils se lavent les mains après ! En gros, ils sont tout comme nous, si ce n’est la couleur, la langue… et bien sûr la religion…

Mais pour Ferdinand, les Maures, ils ont une tête qui ne lui revient pas. Il n’y a rien de vraiment très catholique dans leur façon d’être, ce serait peut-être pas mal de les refouler aux frontières… Et pourquoi pas, même, de l’autre côté de la mer ? C’est ainsi que Ferdinand, notre héros du jour, le décide : son destin sera de bouter les Maures hors d’Espagne et d’en retirer les lauriers de la sainteté !

Beau projet qu’a là Ferdinand, mais pour la réalisation, c’est un peu plus compliqué, parce que depuis 8 siècles, les Maures, ils ont tout squatté, c’est un peu comme s’ils étaient chez eux, au final. Ils sont passé des tentes de camping à des habitations un peu plus en dur, du réchaud à gaz à la cuisinière équipée, des sanibroyeurs au tout à l’égout, du poste de radio à la télé câble et satellite ! Ils en sont bien à la 27ème génération présente sur le territoire, mais qu’à cela ne tienne, Ferdinand veut les combattre !

Il enfile ainsi sa cotte de maille, ses boots renforcées par-dessus ses poulaines, il prend sa lance, son écu, revêt son heaume, et envoie moult émissaires par-delà les montagnes, par-delà les vallées, pour recruter nombre d’hommes afin de mener la guerre qui doit le déclarer saint. Au bout de quelques mois, le dispositif est enfin prêt, et Ferdinand se met au travail. Sournoisement, il se rapproche de chacun des étrangers, avec son armée, et dès qu’il en sent un en position de vulnérabilité, il s’écrie : « Eh ! Toi, Mustapha ! Tes papiers ! » Ferdinand trépigne d’impatience et de joie dissimulée et, devant le refus du Maure d’obtempérer, allez hop, un coup vigoureux de poulaine dans le tréfonds de son anatomie, vol plané par-dessus la Méditerranée, ciao bye bye, et surtout ne revient jamais !

C’est une vraie croisade qu’entame alors Ferdinand… Jamais il ne veut prendre de repos, il y aura toujours des étrangers à expulser… Oui, mes amis, expulsons tous en choeur ! Oui, chers hidalgos, reconquérons notre doux pays ! En un mot, oui, l’Espagne, aimez-la, ou bien quittez-la ! Devant ce slogan fort original, Ferdinand ne se sent plus pisser ! Chaque jour, il voit ses armées casser du Maure et l’éjecter par les fenêtres du royaume, chaque jour, ce sont des dizaines et des centaines d’étrangers qui se font virer ! Ferdinand exulte, Ferdinand est ravi, Ferdinand saute de joie, Ferdinand est tellement heureux qu’il en finit même par éjaculer dans le fin fond de son pantalon !

C’est donc le slip souillé que Ferdinand finit sa vie et monte au Paradis, après avoir combattu les Maures toute sa vie ! A sa mort, l’invasion musulmane ne se limite plus qu’aux enclaves de Cordoue et de Séville, et l’Espagne a presque entièrement retrouvé sa liberté. La biographie de saint Ferdinand s’édite alors à pleines brassées, fait des émules, puis finit par être oubliée, la doctrine de Ferdinand commençant à être moralement dépassée… Encore que, il y a quelques années, elle a encore pu bercer les enfances respectives des petits Jean-Marie, Marine, Philippe, Charles, Brice ou encore Nicolas...

Alors… A chaque Ferdinand qui lit ces quelques lignes... Qu’il ne voit que par sa propre couleur, ou qu’il pense que la meilleure c’est celle qui est dans les coeurs, je n’ai qu’une chose à lui dire : « Aujourd’hui, Ferdinand… Ca va être ta fête ! »



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Hagard... Vitreux... Nauséeux... Des heures et des jours... Des nuits sans sommeil, agité, angoissé... Se demandant toujours quand ? Pourquoi ? Et traînant inlassablement, le ventre noué, l'estomac retourné. Ca fait trois semaines... Trois semaines de vide... Trois semaines de désert... Trois semaines d'oubli... Pourquoi suis-je ainsi délaissé ? Pourquoi m'a-t-on abandonné ? Quelqu'un m'en veut-il vraiment ? Je suis en manque et je le sais... J'ai besoin de ma dose et je hurle... Je ne suis pas sevré, je suis plus que stressé...

Depuis trois semaines, j'ai changé de ville, changé de vie, changé d'horizon, laissant là quelques cartons, emportant ailleurs ce qui composait ma maison. Les plantes ont été ramassées, les livres se sont empilés, les disques se sont assemblés, la télé, le frigo, la radio, tout est parti, tout, même l'ordinateur. Mais la connexion... Cette divine connexion à la toile, aux réseaux bouillonnants des envies passagères, me laisse m'en aller, ne souhaitant m'accompagner...

Je l'avais pourtant regardé, dans mon ancien chez moi, je lui avais tendu la main et proposé de venir, mais elle n'avait voulu, ses numéros devant rester régionaux. Je ne la dérangeais pas, m'avait-elle signifié, elle s'était même habitué à ma présence... Elle aimait m'apporter une ouverture sur le monde, des éclaircissements insoupçonnés ou encore de nouvelles amitiés, mais elle était sous la coupe d'un indicatif bien précis, alors je devais la laisser.

J'étais triste, j'avais envie de pleurer tant je m'étais attaché à elle... Que de moments avions-nous connu ensemble ! Que de joies ! Que de peines ! Que de cheveux et de sourires arrachés ! C'était le bon temps et je ne l'avais vu filer...

La tête dans mes cartons, j'ai tout fait pour ne pas penser à mon ancienne connexion. Résolument, je me tournais vers l'avenir, essayant de la remplacer, essayant de nouer une nouvelle amitié, mais rien ne venait. Jamais mon ordinateur n'accrochait un réseau, jamais la toile ne voulait l'épingler, il restait de côté, et moi, je sentais le manque me gagner...

Ca avait commencé doucement... Tout d'abord, des démangeaisons, des envies passagères... Décrocher le téléphone en quête de la tonalité, tenter de s'élancer sur la toile mais très vite se retrouver bloqué, et tourner en rond... Tourner en rond en attendant ce moment fatidique qui enfin vous donnerait votre accès... Attendre... Ne faire qu'attendre...

Mais au bout d'un moment, l'attente est trop longue, le manque est prégnant et les besoins naturels se font sentir... L'homme délaissé, ce moi dont on ne peut plus parler qu'à la troisième personne du singulier, cet être moderne et d'habitude avenant se recroqueville sur lui-même, se perd dans ses pensées, s'énerve pour un rien et fait sa crise...

« Où est ma dose ??? » s'écrie-t-il en faisant des lambeaux de sa chemise immaculée... « Qui me veut du mal ??? » Eructe-t-il aussi, recherchant le complot... L'homme moderne est en manque, il perd ses repères, délire, et s'injecte les yeux de sang, il n'est plus contrôlable. Alors il sort dans la rue, redécouvre cet univers familier qui pourtant l'interpelle... Où est passée la virtualité ? Comment peut-on réellement vivre dans un monde physique ? Où sont donc les émoticônes et le langage abrégé ? L'homme en manque ne sait plus s'exprimer, il est perdu...

C'est ainsi qu'à mon image lors de ces dernières semaines, il erre, se balance d'un trottoir à l'autre, cherchant l'occupation, cherchant l'inspiration, la sortie du tunnel. Il n'ose plus regarder ses vecteurs de communicabilité, il ne veut plus être déçu, il ne veut plus nourrir d'espoirs vains et d'illusions perdues... Il s'accroche à ses souvenirs et se paye un cyber deux fois par semaine, la métadone du bloggeur en mal d'accessibilité.

Un jour enfin, le calvaire prend fin. Un bouton s'allume, un téléphone s'anime, l'homme en manque et délaissé ne réalise pas... Le voyant clignote, appelle, interpelle l'oeil vitreux, se fait insistant et l'intéressé comprend enfin... La vie revient, l'écran s'allume. A mesure que l'ordinateur reprend des couleurs, le visage de l'homme en manque s'anime, s'illumine de cet espoir retrouvé, de cette chaîne qu'à nouveau il passe à son poignet, et de ces heures qu'il va pouvoir dépenser, sans compter.

A présent, l'homme en manque est redevenu l'homme, tout simplement. Dans ses nouveaux appartements, il a retrouvé ce qu'il était, il s'est recalé dans les pas de ce qu'il avait quitté et laissé de côté... Trois semaines de sevrage mais pour lui, une éternité... Comme quoi, au final, l'homme moderne ne sait bien vivre qu'enchaîné, au boulet de sa connectivité.


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